by Shawn Thompson
J’ai repris les maux que l’on avait laissé sur le pré-las d’une faute qui n’exigeait rien de nous, autrement que la pose, De toutes les lumières, tu es la plus vive, mais de celle qui ne brûle pas. Si certains sont déjà las, presque tous tu me diras, toi qui les as vu, hier encore, pianotant sur le bois du bar. Ils t’ont parlé d’ambitions, questionnant les tiennes, tenant à peine debout, fronçant les sourcils alors qu’ils te fouillaient des yeux, tu ne tenais à rien sauf à leur regard, dépeçant tour à tour leurs noirs, leurs vides, sombres et lointains. Vous vous êtes lus, offerts, bredouillants, les mots tombaient, lourds, titubants, avant même d’entrer en gare. C’est en avançant dans le vide qu’on le voit solide. Pointant l’index sur sa poitrine, il m’a parlé de «feelings», c’est pour ce qu’il ressent qu’il se bat, qu’il continu, c’est pour eux qu’il vit ou il vit pour eux; ils sont là toujours, Las, nous le sommes aussi parfois, pour les mêmes raisons, des raisons qu’on voudrait taire, voilà peut-être une définition sommaire des sentiments, tenant à peine debout, les maux dans la main, l’autre pointant ma poitrine, je n’exigeais rien d’autre que de m’offrir et d’entrer en gare et si la lumière ne brûle par toujours, c’est peut-être que les raisons qu’on voudrait fautes et qui se taisent, tombent et titubent et ne tiennent qu’à notre regard.
